Песочница. Дилогия - Страница 7

— У-у-у … программистам больше не наливать!!! Сиди тут, мы сейчас вернёмся.

Улица встретила двух друзей приятным летним ветерком. Проводив взглядом прошедшую мимо девушку, Артур блаженно вздохнул

— Наконец-то жара пошла на спад.

— Угу, — кивнул Колян, доставая из кармана пачку сигарет. — Не привычная погода для нашей сибирской глухомани. Курить будешь? Тьфу ты…, всё забываю, что ты у нас не курящий.

— Колян, встань справа, а то ведь весь дым на меня.

— Угу… Тоже всё хочу бросить. Столько денег сжирают падлы. Но чёт никак не могу решиться, — выдохнув в сторону сигаретный дым, Колян неожиданно трезвым взглядом посмотрел на собеседника. — Артур ну подумай сам. Девчонка не уродина, образованна, судя по твоим же рассказам, вполне нормальная баба, а не какая-то богатенькая стерва. Мы же тебя на ней не женим. Просто поухаживай за ней. Ну переспать, может, придётся пару раз, так по-моему это даже бонус.

— Ага, а мне потом её папаша так накостыляет, что как говориться «всю жизнь на лекарства работать буду»

— Да не накостыляет он тебе. Должен же понимать мужик, что это дело житейское. Ну встречались, ну не сложилось, ну разбежались, что тут страшного то? Навряд ли ты у неё будешь первым и наверняка не последним. А может, тебе и в самом деле на ней жениться?

— Совсем уже окосел?

— Во…, смотри, как ты меня вежливо послал. Это мне всё равно, какую бабень в койку завалить, а тебе нужна культурная, понимающая. В конечном итоге, если у Антохи всё получиться, то никто ничего и не узнает. Ну потеряет её папаша с десяток миллионов. Но ведь не по миру же пойдёт и работу, думаю, не потеряет. Наоборот будет только рад, что у него такой умный и порядочный зять, а не такое ворьё как я. В итоге у тебя пара миллионов на чёрный день, в каком-нибудь Швейцарском банке, прекрасная жена под боком и сердобольный тесть, который наверняка передаст свой пост любимому зятю. Или внуку, если старый хрыч нас с тобой переживёт. В общем как не крути, а всюду плюсы.

— А если не получиться? Три могилы на задворках кладбища?

— Мы уже сто раз с тобой обсуждали. Антоха золотой медалист. Он даже во сне что-то в своих мозгах высчитывает. Для него взломать всю эту хрень, как два пальца об асфальт. При этом парень при тебе божился и клялся, что если и засекут, то хрен кто вычислит. А если у тебя с Зойкой выгорит, то даже и взламывать, как я понял, ничего не надо будет. Просто куда-то там зайдёт и переведёт деньги с одного счёта, на другой. Так что не начинай всю эту байду заново. Сам же не хотел про кладбище говорить.

— Хорошо. Но ведь у неё же жених уже есть.

— А вот об этом не беспокойся. Я свою долю отработаю по полной, — весёлый смех разнёсся по окружающему скверу. — Да не кипишуй ты так. Я с братвой просто «поговорю» с этим женихом. Что может быть странного в том, что школьный друг решил устроить личную жизнь своего товарища? Вот увидишь, дня через два этот жених будет обходить твою Зойку десятой дорогой. Пошли лучше к Антохе, а то как бы наш компьютерный гений под стол не закатился.

Громкий женский вскрик, переходящий в жуткий предсмертный хрип буквально вырвал Артура из дурацкого сна. Силясь понять, где он находится, парень попытался нащупать в темноте выключатель.

— Чёрт!!! — вспомнив события последних дней, Артур вскочил с кровати и на цыпочках подошёл к двери.

«Безопасная зона. Ага. Как же. Кого-то уже прирезали»

Что-то сильно ударило его в спину, и, отскочив, покатилось по дощатому полу. Резко обернувшись, он увидел… Чёрт знает, как это описать. Светящийся фосфорической краской женский силуэт с арбалетом, нацеленным на парня? Наверно, под такое описание подошло бы это чудо, сидящее на подоконнике.

— Новенький, — с сожалением произнесла ночная гостья.

— Совсем очумела? — пытаясь нащупать за своей спиной дверную ручку, прохрипел Артур. — Брось арбалет.

— Ар-ба-лет? — по слогам спросила девушка. Посмотрев на находящееся у неё в руках оружие, и о чём то задумавшись, она неожиданно звонко рассмеялась. — Арбалет!!! Вспомнила. Катрин нравится убивать из арбалета.

Продолжая звонко смеяться, это нечто, соскользнуло с подоконника, подняло своё оружие над головой, и грациозно закружилось по «гостиничному номеру».

— Ар-ба-лет. Ар-ба-лет. Катрин любит арбалет.

«Психопатка. Нужно как-то незаметно сваливать от сюда…. Стоп! Психопатка! Нашёл!!!»

Медленно подняв руки, демонстрируя тем самым понятный всем жест «Нихт чисен», Артур громко произнёс:

— Я Артур

Замерев, девушка повернулась к нему.

— Баскервиль.

— Баскервиль? — недоумённо переспросил парень. — В смысле как собака Баскервилей, в книге про Шерлока Холмса?

— Артур знает собаку?!!! — обрадовалась девушка. — Катрин любит кино про собаку!

— Знаю… — пытаясь как-то отвлечь девушку от арбалета, который она снова нацелила на него, Артур лихорадочно придумывал «безопасное» продолжение начатого диалога. — Кстати, книгу написал тоже Артур

— Артур написал про собаку, — снова о чём-то задумалась ночная гостья. — Так это ты выдумал про собаку?

— Нет не я, — признался озадаченный парень. — Тот Артур, что написал про собаку, уже давно умер. Его просто звали, как и меня, Артуром.

— Жаль, — искренне расстроенная девушка, наконец-то опустила арбалет. — Катрин так хотела попросить, что бы собаку не убивали. Она ведь, ни в чём — ни в чём, не виновата.

— Знаю. Мне тоже жалко собаку. А ты так выкрасилась, потому что хочешь быть похожа на неё?